北纬四十三度

松嫩平原的十月，风已经开始发硬。李卫国蹲在地头，捏起一捧黑土，在掌心慢慢捻开。土是油亮的黑，沉甸甸的，带着大豆和玉米残茬的气息。这片地，他太熟悉了——往东三十步是他爷爷饿死的地方，往西五十步是他父亲埋下的第一袋化肥，正中央，是他用拖拉机开出的第一条垄沟。

“老李，还看呢？”村支书老王头踩着田埂过来，鞋帮上沾着新鲜的泥，“评估组明天就到，你可想好了？”

李卫国没起身，只是把手里的土扬回地里。风卷起细碎的土末，在夕阳里闪着金褐色的光。“想好了。国家要建种子库，这是大事。”

“三百亩啊，你们老李家五代人攒下的地。”老王头蹲到他旁边，摸出烟袋，“你爷爷那会儿，为了一垄地，能跟人拼命。”

“我知道。”李卫国终于站起来，拍了拍膝盖上的土。五十岁的人，背已经有点驼了，但眼睛还像黑土地一样沉静，“我爷爷拼了命守住的地，不就是为了有一天，能派上大用场吗？”

暮色四合，李卫国沿着田埂往家走。脚下的土地松软而有弹性，像母亲的胸膛。他记得小时候，父亲牵着他的手在这地里走，说：“小子，你脚踩的这不是土，是粮，是命，是咱中国人的根。”

根。李卫国抬头，看见自家屋顶的炊烟，在深蓝的天幕上扯出一道灰白的线。更远处，是正在平整的工地——国家东北种质资源库的选址。那里将存放数百万份种子，是粮食安全的“诺亚方舟”。

晚饭是土豆炖豆角，新下来的土豆，面得很。妻子秀兰给他盛了满满一碗，欲言又止。

“有话就说。”李卫国咬了口土豆，烫得直呵气。

“东头的二嘎子说，他家不签。”秀兰声音很小，“他说给多少钱都不卖，这是祖宗地。”

“他不是不卖，是想多要钱。”李卫国喝了一大口苞米茬子粥，“种子库是国字号工程，补偿标准是统一的，不会为谁破例。”

“可那是三百亩啊...”秀兰眼圈红了，“你忘了爹临终前咋说的？地一垄都不能少，少一垄，他闭不上眼。”

李卫国放下碗。他怎么会忘。父亲咽气前，枯瘦的手抓着他的手腕，力气大得吓人：“卫国，地...地要传下去...饿怕了...中国人不能再饿...”

那年是1960年，父亲十六岁，吃过树皮，啃过观音土。爷爷就是那年春天，倒在这片地里，手里还攥着一把刚冒芽的野菜。

“没说不传下去。”李卫国声音很稳，“种子库建起来，存的是种子，保的是全国人的饭碗。咱们这三百亩地，变成种子库的地基，比种庄稼金贵。”

秀兰不说话了，低头扒拉碗里的饭。灯光下，她鬓角有了白发。李卫国突然想起，她嫁过来那天，也是这样的秋夜，脸红扑扑的，辫子又黑又粗。

“睡吧。”他说，“明天还得早起。”

夜里起了风，刮得窗户纸哗哗响。李卫国睁着眼，听了一夜的风声。这风声他听了五十年，春天是柔的，夏天是热的，秋天是干的，冬天是硬的。风里有高粱拔节的声音，有麦浪翻滚的声音，有康拜因收割的声音，也有父亲和爷爷的叹息声。

天蒙蒙亮，他披衣出门，又去了地里。

三百亩黑土地在晨曦中舒展着，垄沟笔直地伸向天边，像大地的掌纹。李卫国从地头走到地尾，每一步都踩得实实的。他想起很多事——八岁第一次割豆子，手心磨出血泡；十八岁开拖拉机，把地耕得深浅不一，被父亲骂；三十八岁那年大旱，他带着全村人打井，打出水那天，老少爷们跪在地里哭。

这片地见过他所有的样子：穿开裆裤的，穿军装的，穿西装的——那年他当种粮大户去省里领奖，特意买了